Sobre Fierreros y Coleccionistas

Para la especie humana, la convivencia con enseres fabricados en metal ha sido, desde la edad de hierro una constante, tan es así que el término fierrero no nos es exclusivo: un fisicoculturista es un fierrero y un automovilista, más o menos deportista, también, lo es, todos se divierten con sus respectivos fierros. Y el término se aplica genéricamente, en forma independiente a la aleación UR utilizada, y no es exclusiva a artilugios en cuya composición, intervenga este metal de la tabla de elementos a aún sus derivados.

Porque un motociclista también es un fierrero, y en fin todo lo que sea fuerte, durable, noble, bueno, etc., es para todos un verdadero "fierro". Y como las armas cumplen varias o todas de estas premisas, también resultan ser un fierro y por analogía, los cultores de esta cultura, se llaman a sí mismos y entre ellos, casi siempre "fierreros".

Pero no es tal quien ocasionalmente adquiere un fierrito, como defensa, va con él a practicar y lo mantiene, más o menos a mano, por "sí las pulgas". Tampoco lo es el uniformado de cualquier índole, que debe portar su arma de reglamento, ni tampoco, quien en forma eventual y no habitual tenga algún contacto con el fierro.

Pero sí existen fierreros por definición. Que ni siquiera tienen un arma: Son los portadores del virus, el terrible mal infectocontagioso, que un día se manifiesta en toda su execrable y arrogante totalidad, y que difícilmente tenga alguna cura o tratamiento.

Cuando era niño, hace ya demasiado, mis ojos envidiaban las armas de juguete de mis amiguitos ocasionales, pero mi padre era un pacifista a ultranza, y veía en ello no un inocente juego, sino la semilla, de quien sabe, una adultez violenta, desenfrenada, tal vez delictiva, en la que yo en lugar de estar frente a una máquina de escribir estaría, frente a una Thompson .45 ACP, listo para unirme a los descendientes del tío Alfonso Capone, en pos del organizado delito.

Pero convengamos, que mal que les pese a los así autoproclamados "pacifistas" esos que como Magdalena Ruiz Guiñazú, a pesar de sus tropelías, no comprenden, que el "fierrerismo" no es más que un hobby, un pasatiempo, una afición, de gente normal, que en la semana trabaja, vive con su familia, en hogar supuestamente bien constituido, paga sus impuestos, cumple con las leyes, sufre su existencia Argentina, y no guarda causas por drogas, queriendo pontificar después en las ferias de armas, actitudes reñidas con la su-moral, para desde su posición desprestigiar y/o anular nuestra actividad, con una actitud denunciante, o sea la viga en el ojo propio y bien pesada, queriendo hallar o hacer quien sabe qué paja, en una actividad como la nuestra, perfectamente regimentada, legal y suficientemente custodiada, por organismos oficiales de aplicación, donde cada uno de nosotros debe cumplir serios requisitos, que con toda seguridad "incomunicadoras" como esta prefiere ignorar, o carece de tanta falta de información como para "descomunicar", y que cada libre usuario posee un legajo, disponible a cualquier autoridad y al día. Por ello recuerde usted libre usuario, de este rostro, con aires de "noticia seria", para saber con que bueyes ara, y que causas enturbian su displicente y actoral postura de "periodista de trayectoria".

Pero el cuento es que yo niño, empezaba cada día a hacer más "pucheros" viendo el arsenal de mis compañeritos de juegos, todos los días a las 17, después de los deberes, y en la vereda de casa: Ricardo, Carlitos, todos tenían relucientes cartucheras, con esas reproducciones en metal o en plástico, de cualquier color. Habían rojos, verdes, azules, bi o tricolor y cuya acción se reducía a un escueto "taka-taka", producido por una laminita débil y templada, o mejor aún por un rollo de "cebitas".

Pero para mi alegría y delirio lo que no me dio mi padre, "me lo trajeron los reyes": no podía creerlo. Una cartuchera de suela (no las habituales de cuerina) con tachas gruesas, flecos, cinco balas de madera y una Colt 45, Hamerless, marca "Pantera", que creo pesaba como una Colt 1911, y era totalmente metálica y cromada, con capacidad para un rollo de cebitas entero y que yo debía gatillar con el índice derecho y el medio izquierdo para doblegar los descomunales muelles (tendría 6 años más o menos) y que cargada en mi cintura parecía una mochila con adoquines.

¡El viejo no entendía nada de armas y le pareció mejor para el Far-West una pistola semiauto, desechando el Pantera que semejaba a un S.A.A.! Mi pistola Colt, era basada en la Hamerless 1932 Colt y al día de hoy, todavía la tengo, algo desarmada, pues a esa edad, ya practicaba armería elemental y alguna pieza quedó en el camino.

Pero luego se corrigió la situación cuando me compraron el revólver marca Búfalo, metálico, de quebrar, a cebitas y bien Western. Más adelante recibiría gozoso un revólver marca... no recuerdo, símil "Detective" cuyo tambor giraba, se extraía y todo.

Sí señor, a esa corta edad, yo, y no por ejemplo de mis progenitores, menor y sin Renar: ¿Era yo ya un fierrero? El futuro lo probaría... y creo que puede ser genético.

Genético por mi abuelo Don Francisco Rudolf, sabido es que la genética se hereda de abuelos a nietos con padres como mero vehículo. Y que Don Francisco que era tornero matricero en los talleres ferroviarios de Liniers, en los tiempos en que todavía había ingleses al mando y los trenes, cumplían con la tradicional puntualidad sajona, y que según mi madre, iba con los puesteros de una quinta en Marcos Paz, a cazar liebres y perdices, utilizando entre otras una escopeta Saurio, y que al fin hubo de pasar sus últimos días en Marcos Paz, algo lejos de nosotros y del mundanal ruido, convirtiéndose en "el hombre de la moto" que con su AJS cilíndrica cumplía recados hasta para la policía local...

Tanta diatriba sirve no solo para alargar el relato sino para probar de donde proviene la génesis de un fierrero y que cuando aprendí "a cruzar" ya iba yo solo a ver la vidriera de las dos armerías de avenida Boedo: Una la de Venturini y la otra no sé de quien. Admirando yo las armas de verdad, mientras mi congéneres aún miraban jugueterías. ¡Créase o no!

No vamos a decir, pues ya lo dije alguna otra vez, de cómo me agencié mi primer fierro, al día de hoy en que más de uno o dos tengo y del terrible mal de ser fierrero incorregible, en donde el sentido de culpabilidad proviene de saber que cifra uno lleva gastada en tan bellaco propósito. Y de ignorar cuánto más va a gastar de aquí digamos hasta estirar la plata, momento en que los deudos, se ven en figurillas, por no saber de cómo disponer de la susodicha artillería, donde las tasaciones ajenas serán impiadosamente interesadas, y cuando aparecerán otros no con ganas de valorar, pero si de obtener alguna o varias o todas las piezas, a un precio ruin, en tanto uno no puede más que insultar desde la nube o desde el más caliente de los infernales spiedos. O que quizás se "desintegre" en forma misteriosa, en tanto sucesiones y demás y temibles rondas burócratas legales.

Pero en vida, el fierrero es a la vez el más dichoso mortal y a su vez el más desgraciado: dichoso en tanto que existen armas, a las que ya no dispensa tanta codicia ni exacerbados deseos (las que ya tiene), y desdichado por desear todas las que quisiera atesorar y por el momento no puede disponer (del arma en sí, o del efectivo para costearla).

Un día escribí, hace tiempo, un artículo en donde comparaba a las integrantes de la colección con un desbordado harén, en el que su señor ligaba alegremente, rodeado por el infernal canto de las sirenas. También aseguré que las armas me hablaban, que reían con desenfreno, se hacían cómplices en las tardes de polígono (pues para los delincuentes, se hacen cómplices para otros imperativos, ajenos a su voluntad) y que todas tenían una belleza intrínseca o extrínseca a los ojos de su poseedor, desde la más nueva y lustrosa, hasta la más "despavonada" y siniestra.

Y desde la que rugía agrupando, hasta la que invernales cuarteles, recordaba su paso por la historia, con increíble lozanía. Ahora digo que ellas, nobles brutos, de metal y/o polímero también sienten, sienten el amor y la limpieza, la munición adecuada, el trato cuidadoso y también el manoseo impío, la recarga desenfrenada, las huellas del mal cuidado y las experiencias de quienes ignorantes toquetean sus órganos internos, en pos de "alivianar" o customizar, ignorando que si no es para competir, tales operaciones de inhábiles cirujanos, no hacen más que dañarlas, tornarlas peligrosas o frágiles.

Porque casi siempre, ya son nobles de nacimiento y no requieren más "toques" de "toquetes". Y que una criatura tal, merece por su naturaleza y en todo caso, la experta mano de un experimentado armero, calificado "doctor", que no hará más que realzar o restaurar sus magníficas cualidades.

Y desde el fierrito más económico, hasta el mayor de los pura sangre, merecen siempre toda nuestra atención y esmero. Porque además nos llenarán de orgullo, cuando las utilicemos o cuando otros las observen en nuestras manos.

¿Tiene las pastillas para el montaje? -¡Sí!, ¿Le hiciste muchos tiros? -¡Una caja y media! ¿Factory o recarga? - ¡Factory!, está como ud. Me la vendió, pero ahora tiene una correa nueva y duerme en un estuche rígido dussil importado de U.S.A.!... Ahhh!... -Suspiro aliviado, mi interlocutor, el anterior dueño de mi carabinita Mauser FN Belga 7 mm.

Español, sabía, tenía la tranquilidad, que su "hija" había caído en buenas manos, que le prodigaban cuidados primorosos, que no había sido reempavonada ni ninguna otra tontería, por eso estaba feliz, aún sin verla... ¿Cuál sería el caso si yo hubiera dicho: le cambié el caño, las recámaras para 308 Winchester, le hice la culata, coloqué cantonera de goma, cambié anillas, le coloqué una Tasco y sustituí el alza... Tira como los dioses... Al pobre hombre le hubiese dado un infarto, mientras simulando una sonrisa esbozaría un: "¡Ahhh!... Que bien!"

Porque este hombre también es un fierrero, y como tal nunca olvida a ninguna de su harén aún que se haya marchado: ¡La compré en Worn en 19...! Hubo de terminar. Y yo obtuve otro dato más. Para completar la historia de mi carabinita... También cosa de fierrero.

¿Un arma habla, ríe, siente, canta? Creo que para el común de la gente, no pasa de ser un mero objeto, inanimado. Amenazante en sí mismo. Pero para un preparador de fórmula uno un motor también habla, ríe, siente, se queja y canta. Y también para un crítico una pintura habla. Porque en todo caso nosotros transferimos emociones hacia esos queridos objetos producto de la inventiva, creación humana, y compañeros de su historia.

En tal caso una escultura habla, una obra arquitectónica siente y hace sentir, una obra de arte sugiere y acompaña, la música de un pentagrama describe y toda creación del hombre, tiende a hablar por él y emanar sentimientos, actitudes. Un arma no es más que un frío mecanismo, creado para hacer daño, o para defenderse de algo o alguien. O como decía Colt "para igualar a todos los hombres".

También resulta cierto que nuestra especie, todavía guarda resquemores, miedos y agresividades, que reconocemos en animales y que si no las tuviéramos, no existirían atentados ni guerras, que se dan no por culpa de las armas, aunque de ellas valiéndose, sino por nuestra propia naturaleza, que creemos "civilizada" y que nos hace buscar otras formas de guerrear, desde un ring, hasta un partido de fútbol o peor uno de rugby, y que aún no veo animales que lleven a cabo tales manifestaciones, aunque se valgan de juegos agresivos, como parte de su escuela de vida hacia la adultez, y que cachorros de hombre ya juegan también a la guerra y a los duelos, ahora con cibernéticas batallas interplanetarias entre miembros del bien y el mal, producto de nuestro imaginario colectivo.